Nostalghja (Isole)

Sono davanti al negozio di un artista che ignoro, in questa isola, suppongo che sia studio abitazione. Sono nel piccolo corridoio e guardo all’interno attraverso piccole finestre quadrate che sembrano degli oblò, riconosco l’abitazione, è la parte più intima: un cucinino, un divano rimediato, un tavolaccio, delle sedie spaiate, una porticina che dà verso un letto matrimoniale, intravedo il bagno. Nello studio dove mi trovo e dove, divisa da una quinta con finestre oblò, vi è l’abitazione, vi è in fondo, oltre una stanzetta con riviste d’arte, una porta aperta, vedo la spiaggia: tronchi di mangrovie scortecciati e bruciati dal sale, noci di cocco oscillano con le ondine sulla riva, una vecchia bicicletta arrugginita è appoggiata ad un tronco. Guardo i quadri appesi ai muri con cordicelle leggere.- Guardo un trittico: nel quadro centrale ci sono incollate ciabatte, una accanto alle altre. Sono spinte in uno spazio claustrofobo.

I cognomi di queste isole, i cognomi che ho letto al cimitero, sono i “nomi” della deportazione, popolamento forzato, del vecchio colonialismo che non è mai stata colonia. Le terre nuove sono animate dai vecchi spiriti e da quelli nuovi che sopraggiungono con la lontananza: il non ritorno. Il viaggio eterno, l’impossibile ritorno. A poche centinaia di miglia, in un braccio di mare che si alterna nelle stagioni monsoniche, come facile o come difficile, a poche centinaia di miglia c’è la patria di questi cognomi, di questi nomi. I fantasmi degli antenati coniugano nuove parole, nuovi sentimenti, le anime si allungano come fili sottili fino a congiungere le isole, a inventarle ed in mezzo, il mare come tabù.
Una bizzarria questa da “oriente” lontano (lontanissimo, “Da” oriente; non Oriente): la contemplazione che diviene esilio. L’esilio in fondo che è vissuto da tutti noi, da tutti quelli che si prendono cura del proprio corpo lontano dalla propria terra. Un non volersi pensare, un “allungare” ragione (cioè mentire) e razionalità fino al ridicolo, alla negazione: all’origine del tabù. Nei sogni veri, del dormiente: colori sono ritrovi colmi di fiducia di inaspettate rivelazioni così, le orme sulla sabbia sono rappresentate artisticamente, come ciabatte colorate e le ciabatte sono incollate prima vere sulla tela, poi disegnate in prospettiva fino a sparire per mancanza di definizione, di ricordo. Questa linea sottile che perde definizione è distacco inconsapevole voluttà, piacere che diviene sottile filo, silenzio spiritualità. E’ come l’incanto che si sia svelato: mare negato.